Angeblich saß Ernest Hemingway in den 20er Jahren mit einer Gruppe Autoren zusammen und bot eine Wette an: Er könne eine Kurzgeschichte mit nur sechs Wörtern schreiben. Gewagte Behauptung, hoher Wetteinsatz – doch Hemingway gewann. Er schrieb auf eine Serviette: „For sale. Baby shoes. Never worn.“ („Zu verkaufen: Babyschuhe. Nie getragen!“)
Zugegeben: ein starkes Stück. Aber jetzt komm ich. Ich wette, dass ich eine Kurzgeschichte sogar mit nur vier Wörtern schreiben kann. Wer hält dagegen? Wetteinsatz: eine Flasche Rum. Sie können es sich noch überlegen, während ich zur Geschichte hinleite. Sie spielt in Baghouz, Syrien. Die Nachrichten haben es berichtet: Die Schlacht um Baghouz bedeutet das Ende des Islamischen Staates. Rein geografisch. Ideologisch und terroristisch definitiv kein Ende in Sicht.
Am letzten Vormittag des Islamischen Kalifates führt mich ein sehr junger Mann mit einer Kalaschnikow auf ein Hausdach. 
Von dort soll ich die Kampfszenen gut filmen können. Die Luftangriffe kommen schnell. Ich filme schwarze Wolken. Alles ist im Kasten. Der bewaffnete Jüngling der Syrischen Demokratischen Kräfte (SDF) merkt schnell, dass mich schwarze Wolken wenig beeindrucken. Er ignoriert alle Gefahren von Sprengfallen, nimmt mich mit ins Haus und wühlt sich durch die Zimmer. Er zeigt mir Munitionstaschen, die Bauteile eines Selbstmordgürtels und freut sich über mein wachsendes Interesse. Die IS-Kämpfer seien erst vor wenigen Tagen aus diesem Haus vertrieben worden, es waren internationale IS-Freiwillige aus aller Allahs Länder. Sie hatten sich verbarrikadiert und lange von hier aus auf die vereinten internationalen Kräfte geschossen. Überall liegen Patronenhülsen, die klingelnd bei jedem meiner Schritte zur Seite kullern. Draußen ein Depot von etwa 250 leicht reizbaren Artilleriegeschossen. “Look. Look.“ Der junge Kämpfer ist freudig erregt. Er zieht etwas aus einem Berg zerknüllter Wäsche.
Jetzt ist Ihre letzte Chance, noch gegen mich zu wetten … Zu spät! Meine Kurzgeschichte lautet:
„Islamischer Staat. Minirock gefunden.“
Bitte schicken Sie mir den Rum nach Beirut, nicht nach Baghouz. Dort sind die Sitten zu streng. Obwohl – wer weiß?
